Читаю биографию Мисимы Джона Натана.
Убеждаюсь. что если бы я встретила Мисиму не на обложке его книг, а в жизни, влюбилась бы без памяти. Его искусство меня гипнотизирует. Его жизнь - одно из величайших его творений.
Он совершенно безумен. Исключительно болен. Испытывает анломально острую тягу к прекрасному. И со всем этим он умудрился ужиться. Он ужился сам с собой, больным безумцем. И сотворил сам для себя место в мире, заставил мир вращаться вокруг себя. Своё безумие он препарировал, взлелеял, облагородил.... огранил и заставил сиять как чистейший и прекраснейший драгоценный камень. Он сделал свою болезнь заразной - и споры этой заразы, его слова, паутинкой покрывают душу. После его книг ты чувствуешь, как болеет твоя душа, страшно болеет.
Я бы назвала это раком красоты. Любые изъяны совершенного погружают тебя в депрессию, а любые образцы прекрасного - в апатию, вызыванную ощущением недостижимости. Кажется, что его книги - чёрные дыры, в которые затягиваеся твоя любовь к жизни. И ещё что Мисима так хотел любить этот мир, что невольно вместо повода для обожания этого мира создал галерею копилок. В них мы оставляем больше, чем берём из них. Настоящая афера - после прочтения остаётся ощущение, что меня обокрали. Но видимо инстинкт жертвы невытравливаем - я иду в магазин за новой копилкой, в которую я помаленьку сцежу очередную порцию своих иллюзий, внутренних запретов и нравственных установок.